Tutto il giorno lei gioca a scacchi con le ossa del mondo:
preferita (mentre improvvisamente la pioggia
comincia a cadere dietro la finestra) lei se ne sta distesa
sui cuscini arrotolati
e mordicchia un occasionale pasticcino di peccato.
Sussiegosa, petto rosa, femminile, lei cura
fantasie di cioccolata in stanze tappezzate roseamente
dove ragazzi alti allisciati bisbigliano crepitanti meledizioni
e la serra inrosa fluttuanti fiori immorali.
I granati sulle sue dita scintillano rapidi
e si riflette sangue attraverso il manoscritto.
Lei medita sul profumo, dolce e malato,
di gardenie che marciscono in una cripta,
e persa in una sottile metafora, si ritrae
dalle grige facce dei bambini che piangono in strada.
SYLVIA PLATH
(traduzione di Giuseppe D'Ambrosio Angelillo)
prima edizione del maggio 1993,
seconda edizione maggio 2004.
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